Por Federico Firpo
Cuando sucumba el movimiento calmo
explicar el amor será la nueva mentira
cuando ni quede el dolor de la vida
será solo aparentar entre tanto.
Como una foto en su voz
que grita muerta de alegría
se nos acaban los rollos
al compás de las ideas perdidas.
Y como de perder nunca se trata
nadie reconocerá desdichas,
las de haber muerto sin heridas
por no querer ser de una causa.
Y si no hay nada que nos de ni el día
corriendo a difundir dibujamos la nada
existenciales de lo que es todo
nada más que la nada misma.
Nos vamos como llegamos
quedamos vacíos de risas
la tristeza la ocultamos
entre sábanas de olvidos.
Y como la almohada no tiene red social
sus ocurrencias no quedan escritas
allí nunca explicamos amor
ni dibujamos heridas perdidas.
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